O tempo

O relógio, inerte

Passa ligeiro, passa apressado

Os ponteiros são os homens

Cada um de um jeito

Uns vão por hora

Outros por minuto

Outros ainda mais apressadinhos

Contam a vida pelos seus segundinhos

E o relógio inerte

Passa ligeiro, passa apressado

Depende do amado que o olha

Do apaixonado que o sente, que o vive.

Ah o tempo!

Tempo dos amantes, tempo do relógio, tempo.

Eliane Marins